Hace tiempo que no escribo por escribir. Por el mísero placer de escribir. Que no escribo hablando de mis sueños pero el verso sin sueños no es verso. Sin alegrías que te llenan el alma o penas que te la arrancan de cuajo. El amor sin prosa no es amor y el desamor, demasiado lento y aburrido. La primavera pierde el color y los libros su esencia. Y es que una simple frase, puede mover el mundo o acabar con él.

De esos que no hacen ruido cuando pasan
que giran al rededor del mundo.
Tan puros, tan profundos, tan oscuros,
como la eternidad.

Ironía de casa sin mi ropa,
sin aire, sin luz, sin ser.
Ironía del viento que pasa sin rozarme,
porque ya me fui.

Ironía de tiempo que pasa,
sin mi.

Y tu cama tan fría me llama
entre dulces susurros
me pide que vuelva.
Me dice que sin mi rostro púrpura
pierde la primavera
que las manchas de pasión se apagan
y que el resto de lo nuestro se quedó en cenizas.


Cenizas del ayer.

Pero hay días que moriría por hacerlo una vez más.
Sentir su cuerpo.
Rozar sus labios.
Poder tocarle una vez más.

Sentir su aliento, o un "te quiero"
desafinado
que perdió su color
pero su esencia no.

No, su esencia no.

Besos laminados en un tarro de sueños.
Enterrados bajo la almohada y carcomidos
por el tiempo.

Besos de anís y limón,
encauzados por la fría agonía de una noche sin sueño,
de un abril sin agua, de una cama sin aliento,
de cuerpos moviéndose al sin fin del tiempo
al compás del cuerdo,
que un día, jugó a no serlo.